Бумага дрожала в моих руках, пока я стоял через дорогу от маленькой часовни, наблюдая, как Дон Эрнесто плачет, как человек, которому больше не осталось места, чтобы прятать свою боль
Он сидел на холодных каменных ступенях, его потрёпанная кепка была сжата между дрожащими руками, плечи поднимались и опускались в беззвучном, сокрушительном горе. Это была суть Дона Эрнесто; даже когда тяжесть мира вдавливала его в пыль, он извинялся за то, что занимает место. Над ним уличные фонари трепетали в сгущающейся темноте, отбрасывая длинные тени на потрескавшийся … Read more